Notte, pendaglio di fumo, di mare

nero di stelle. Risuonano gli echi

lenti dei canti che paiono bere

succhi di angoscia, di fredde paure,

sogni mai nati, di vite tradite.

Cantano i morti pensieri con voce

roca di cenere grigia bruciata

dai soli di mille finte giornate.