
Un sospiro di tramonti
passa le sue dita
tra le chiome dei castagni,
le fronde mosse come
i rimorsi dell’inverno.
E combatte ancor col buio
mentre fissi le note stridule
di questa morte
che brucia la carne,
della luce che si sbriciola
come una musica che si spegne,
come un caffè ormai freddo.
Si levano le civette ad ascoltare
il racconto della notte.
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