Un sospiro di tramonti

passa le sue dita

tra le chiome dei castagni,

le fronde mosse come

i rimorsi dell’inverno.

E combatte ancor col buio

mentre fissi le note stridule

di questa morte

che brucia la carne,

della luce che si sbriciola

come una musica che si spegne,

come un caffè ormai freddo.

Si levano le civette ad ascoltare

il racconto della notte.