Reggono il cielo le fronde

dei tigli, immobili i tronchi nodosi

si aggrappano alle dense zolle

di terra, che non ritorni la vita

là dove nacque il primo respiro,

si addensò in un cristallo lucente

da una goccia sospesa di vento,

che germogliò brulicando

nell’eco frinire

delle nere cicale d’estate.