E calchi il proscenio

di questo teatro già vuoto

fatto di garze e belletti e grani

di una novena che reciti

senza sapere se un dio

qualunque

ti ascolti, una benda consunta

sugli occhi per non vedere

il sangue e il sudore

di questa sartia che a malapena

trattiene le vele protese

al tramonto, la fune

sospesa tra piccole isole

che a stento galleggiano

tra i flutti profondi e il vino

colore del gorgo

e bianchi soffitti alle prime

luci dell’alba e lenzuola

stracciate come le nostre

speranze e i baci salati

di lacrime e pioggia

e gli abbracci che stretti

ci danno la forza

di vivere ancora.